Pseudofilosofear en privado no está valorado en este mundo que agarra con una mano la virtualidad y con la otra suelta niños en los mares, es una realidad, dos puntos
Visto lo visto, y como no me desvisto, decidí hace tiempo tener una realidad paralela, hasta que Playboy me pague lo que merezco, me centro, perdón, total que decidí crear otro universo o como leches queráis llamarlo, sólo habita en él una rubia cultivada, es grande y tal, se llama Ana.
Antes de tender al verso, virgen santa estoy desbocada, tengo que confesar que en nuestra realidad paralela todo es justo y fantamaravilloso. Cuento y comento, allí estamos en la orden de Las murciélagas, nuestra insignia es una Batseñal y nuestro objetivo, es y será siempre, Dominar el mundo, entre paréntesis risa demoniaca. Tenemos diseñados geniales trajesfaja, con un escotazo, una capita, unas botas y mucha brillantina, fueraparte de que la rubia quiere una tiara de diamantes, a mi esas cosas me dejan loca, pero las respeto.
Creemos firmemente en nosotras mismas, yo menos, pero lo intento y ruego que se me valore el esfuerzo. Tenemos una nave transportadora, un Zepelín, no podía ser de otra manera, morirse de envidia. Zas! Podría dar más datos pero no debo, vaya que se escochine el asunto y vengan los villanos con sus minimoys a dar por culo, no puede ser, a estas edades y con este tipo de objetivos tan bestias ya tenemos claro que lo único que permitimos en el culo es una braga que no se ajuste a nuestra talla, no por grande, sino por errada.
Me motiva mucho el asunto de ponerme el trajefaja e ir pol mundo haciendo el bien, con una canción chachi de banda sonora, no me digáis que no sería fascinante, pero ahora mismo me viene regular, tengo que hacer las camas, poner lavadoras, preparar almuerzo y madrear sin parar, tristepena, os hago falta humanos míos, como superheroína reconozco y sé que estoy, estamos, Desaprovechaítas Perdías, semos y estamos todo la real life prisioneras de la rutina y fugitivas de nosotras mismas, si la Virginia Woolf levantara la cabeza escribiría nuestras biografías y Proust no se soltaría nunca jamás de los brazos de su madre.
Os dejo con un temazo y punto en boca, que me se acumula el marujerío.
Lucía Morales.
