El camino de las expectativas está lleno de frustración y el del autoconocimiento está hasta arriba de mentiras que a nadie salvan, el trasiego de los días definen lo único real, lo que soy.
Tras quitarle el sirope y la nata a los postres, los postres mismos, sus edulcorantes, arrancando adornos y gafas de sol, sin maquillaje, desnuda, con cierta oscuridad que agradezco y empieza a enamorarme, a gusto de un valiente consumidor, termino otro libro de Salinger, mi nuevo Dios, y vuelvo a la orfandad cotidiana, al desapego con todos, miro de frente y no hay nadie, cargada de monotonía me atrevo de lejos con algún espejo, al final me encuentro con que soy y tengo ese reflejo que frunce el entrecejo, serio, cuarentón.
Y es que decidí hace tiempo quedarme con la verdad sin artificios, la belleza casta, cargada a veces de decepción, sé que viene con dosis enormes de soledad, no quiero adulación, ni estar por estar, decir por decir, hablar por hablar, me molesta y hasta enfada cada hombre que me saluda con un, hola guapa, no le diré adiós. Escapo de la foto estudiada, como Adele cuando nos dice Hello, no entiendo Instagram, ni los amigos a medias, ni los amores sin amor.
Tanto esperar por esperar, regalando tiempo a quien no lo merece, mendigando y siendo migaja, aquello que sobra, con un conformismo apabullante o con un patetismo que intenta ocultar dolor y rencor.
Pierdo la fe esa que cuentan, odio tener que aprender de lo malo, engañarme hasta con eso; un error es un error. Guarda tus excusas para quien las trague. Quiero gustar sin provocarte, que me quieras siendo yo.
Deja de buscarte en los otros, de imitarlos, no le busques tres pies al gato, salta o te alejas, y no me des sermones ni pretendas hacer que escuchas, que te importo, que me entiendes, yo admito que no te entiendo ni lo pretendo, y te advierto de algo, mis zapatos sólo me los pongo yo.
Al final somos lo que repetimos mil veces.
