El martirio de la memoria. Dp 118

Siempre fui mala, siempre tuve una lengua afilada a reventar, pero ese siempre parece que se esfuma, ahora callo más, ahora el afilador empezó su cuenta atrás.

Cuando comencé el libro de El Martirio del obeso no me hizo gracia, y lo continué por corto, y por ser reketecotilla. Intentaré explicarlo sin ofender a nadie.

Tengo poca empatía por los obesos, evidente, siento incluso cierta envidia por suponerlos bonachones y tranquilos, y ahora, hoy, me siento estúpida. Al leer este libro, escrito en primera persona por uno de ellos, me he dado cuenta de lo inhumana que puedo llegar a ser, lo que sufren las personas diferentes; a veces es tremendo, y en este caso, en el del protagonista, es mayor el dolor, se enamora absolutamente, si, absolutamente, el amor tiene que ir siempre en términos absolutos, de una mujer preciosa y delgada, de un imposible, el señor obeso está más de ciento treinta páginas haciéndonos partícipes del dolor de pesar más de cien kilos, del dolor de ser continuamente juzgado, del dolor de no poder cambiar algo que odias de ti, del tremendo dolor que causa que eso que te identifica sea lo que te separa del ser que amas. Señores y señores! Un golpe en la mesa! Es muy duro, hay que leer más de aquello que desconocemos, para qué? para entender y para ser más compasivos, eso que precisamente estamos perdiendo porque lo cambiamos hace muchos megas por tanto ego.

Y hablando de compasión, qué dura es la vida de la memoria, esa que te hace ser consciente, también, de que hay gente que durante un tiempo estuvo cerca y que en el ahora es sólo tiempo que pasa, personas que compartieron nuestra intimidad, nuestros anhelos y secretos y que ahora son extraños, extranjeros, hojas caducas. Es tiempo de otoño.

Duele cuando ves a alguien que antaño fue mucho y ahora no es nada. Incomoda volver a hablar, incomoda intentar retomar, no sirvo para eso, la verdad, prefiero tratar de olvidar; siempre tuve un problema con los recuerdos, creo que los manipulo a mi antojo y que aquello que rememoro  nunca fue verdad, pero ese es mi problema, algo así le ocurría a Steve Jobs, se ve que somos almas gemelas y yo vivía ajena.

Luego están los problemas de la memoria para superar traumas, para salvar escollos, los problemas del rencor, ese veneno que nos muerde a veces y saca lo peor de nosotros mismos, es algo que no me gusta en los otros, es algo que admito que tengo a raudales, es algo que me convierte en otro Yo. Maldito rencor. 

La vida sigue siendo un libro que escribimos cada día, un libro con las páginas contadas, inexactas, a veces caducas, otras perennes, otras cercanas y otras lejanas. La vida puede que pase, pero los recuerdos no.

Termino con algo que roza el cielo, un adagio de Barber que me tiene hipnotizada. Besos mil.


P.d: los viernes por la mañana tampoco son días para publicar.

Lucía Morales.

Nunca seré the beautiful people. Dp117

Amado y odiado mundo, sé que los martes in the morning no se publica, sé que os perdí a casi todos por el camino, pero hoy ruego que paréis un par de minutos para leerme, que necesito apoyo, dos puntos

Septiembre me acabará matando, año ta taño, cada comienzo escolar doy la vida por organizar la agenda familiar, la doy tanto que pierdo la salud, la mínima paz que tengo y los nervios, esos que también me acabarán matando.

No hay forma humana de que me toque ningún curso un horario en condiciones. Cuadrar colegio, instituto, conservatorio, deporte, revisiones médicas, locura mía, esparcimiento, deberes y la madre que parió al demonio, es mi gran problema mundial anual, es que nadie piensa en mí, ni en la endeblez de mis tripitas ni en lo fácil que es hacerme perder el sueño. Este año, para variar, moriré a plazos, por mi prole que ya estoy viendo venir que ni me agradecerán tanto esfuerzo descomunal, ni estarán a la altura de mis pedazo de expectativas, yo también soy una mala madre por volcar mis frustraciones sobre ellos, conste que lo admito, lucho contra ese caballo desbocado, pero él tiene más fuerza que yo.

Maldito reloj que me despierta a las seven, malditas mañanas marujiles que quiero compatibilizar con el you speak english, malditos fines de semana que son cortos, malditos horarios incompatibles con mi ansiada estabilidad mental, malditos aviones que llegan a deshora.

Y encima estoy bebiendo menos cerveza y me voy a correr siete kilómetros todos los días, por eso de estar reketebuena, entiendo que estar buena es incompatible con el alcohol, tengo que replantearme si compensa. Y encima, también, el hombre que vive en mi casa cada día trabaja más y la rubia anda apatrullando las calles. En esas ando, ya tengo un herpes en el labio y espinillas del stress, ya he ido a todas las secretarias del mundo mundial a rogar que me cambien horas por el bien de mi plebe, y aunque todo esto para vosotros son solamente chorradas a mí me tienen en un sinvivir, por no hablar de mis ojeras y mi malacara, de poco me ha servido ir a la playa este corto verano.

Os dejo para acicalarme, mientras enfermo, para cocinetear y para luego, aluego, salir corriendo a recoger a cada infante a su hora, que por supuesto, son incompatibles con el resto de mi vida. Aynss señor, qué te hice yo para que me castigaras tanto? A qué viene tanta cruz?

Un poquito de Marilyn Manson que está como una chota también, maldita sea la beautiful people que todo le sale bien.

Lucía Morales.